Vingt ans, et l’été
renverse l’origine
double la vie, les années
herbes sous le vent
de la langue
rien n’a changé.

L’être se précipite
et le temps, grands brûlés.


Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002.

Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002.

La ville paraît lointaine comme le cœur. Se souvenir est vieillir. Le temps, la distance sont des réalités posées à même la peau. La tienne ressemble au lac creusé sous la tempête. Elle se soumet.

Tu partages en deux la nostalgie, tu touches ta part pour être quitte.

Décembre achève la célébration, là-bas la morsure de la rue, le pain bénit des amants, ici l’eau amère sur la plage, le baptême du sang.


Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006.

Sur la douleur, l’étincelle
ne sépare plus le rêve du rêve
le coeur du sang.
Où te mènent-ils ?
D’une terre l’autre
l’ombre, la peur, le muet
ta mémoire bat le rappel :
je est un pré en pente
extraordinairement menacé.


Sylvie Fabre G., Deux terres, un jardin, Éditions du Pré carré, 2002.

Où es-tu si ce n’est au lieu de ton attente ?

L’hiver a sa floraison. Écoute le bruit que fait la blancheur dans ta tête, enfance, berceau enfleuri de la neige qui cisèle les champs.

Dans la lumière l’année s’éveille, tu t’étends sur des draps encore vierges croyant toute trace à venir. Quelqu’un vit, tu ne sais pas si c’est toi. Les jours retournent à leur aube, ils soulèvent le chagrin, l’enlacent aux racines du temps d’avant. Infime partie quand pousse le tronc qui ramifie le présent. Quelle distance te reste-t-il à franchir ?

Quelqu’un vit, tu ne sais pas si c’est toi. Des pas s’impriment dans ta chair. Leur empreinte est l’inconnu. La question creuse en ses contrées.


Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006.

Ton visage se retourne
se perd dans l’avènement
tu ne sais plus que les lignes
– vacillement ou émoi
déshabillent le poème
aèrent tes mains.
Comment épouser l’écale
de violence ou de lumière ?

La question ne guérit rien
tu étreins sa nudité.


Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

Quelle musique se cherche en nous, inlassable ?

La saison garde la simplicité d’un chant, elle fait du ruisseau filet de sons, dessine au pinceau la partition. Le vent poursuit sa course vive. Petite herbe tout au bord, il épuise le souffle, l’entraîne au plus démuni. Il nous force à faire vœu de renaissance.

Vous consentez, les notes montent, traversent. Tremblées encore, elles s’éveillent dans la voix juste. L’écoute amorce le voyage.

De ton à ton l’année s’élève, son œuvre est grave ; ne sommes-nous pas encore plus seuls d’être soi ?

Contre le vent la peau lutte par frisson, le chant s’arque dans l’émotion. Sa musique nous compose – un accord, dans l’inachevé.


Sylvie Fabre G., Quelque chose, quelqu’un, Éditions L’Amourier, janvier 2006.

La nuit vient, en réserve
garde ton corps, ton âme
assoiffée, descelle le silence
prend l’été à la cime.

Rompue de noir, parle la source.

La lune fléchit sous ses eaux
– porte ouverte de clarté
des oiseaux tracent une courbe
sans déchirure.


Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

Nous ne sommes personne, un nom
pourtant nous est donné.

Contre lui, ange profond, inavoué
nous nous serrons.
Il y a une origine, infime
où nom et corps se rejoignent
déroulent leurs arcanes
extase, plainte ardente
que révèle le poème.

Ton nom touche ta blessure.


Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.

L’approche
le retrait, tu t’abandonnes

tu sens le glissement
la chute, l’encre du ciel
le brasier des étoiles, les nuages.
Sont-ils semblables très loin
là-bas ?

Tu t’abandonnes à l’espace
rare, l’approche.


Sylvie Fabre G., La Promesse, in L’Approche infinie, Éditions Le Dé bleu, 2002.