Sa 7.11.1992

Debout à quatre heures et demie. L’irritation des deux derniers jours a traversé la nuit. J’y suis encore sujet, au réveil, et j’aurai à peine progressé d’une page lorsque je me rends au collège. Le travail où l’on se heurte à un objet tout intérieur, la proie, soi-même, de dissensions internes, est singulièrement éprouvant. Mais quoi ! C’est la seule chose que je désire, l’unique occupation qui me donne, quelque terrible qu’elle puisse être, la paix de l’âme, un incoercible besoin. Alors !
À deux heures, je pars avec Jean, récupérer son vélomoteur. Il l’a laissé chez quelqu’un qui l’a vu tomber et lui a gentiment offert d’héberger l’engin. Un homme d’origine portugaise, Antonio. La chaîne est rompue. Nous vidangeons le réservoir et hissons la machine dans la R21.
Je lis Face à face d’I. Bergman. C’est, sans doute très beau, merveilleux, même, au cinéma. Mais l’écrit est un autre monde et les entretiens de ces personnages libres et fortunés, instruits, névrosés, me laissent sur ma réserve. Ensuite, le Traité des Passions, de D. Hume.
Il a fait le même temps nébuleux et doux qu’hier, sous un voile de brume qui semblait reposer à la pointe des arbres. Les charmes et les acacias, sur le talus, arborent déjà leur ramure d’hiver.


Pierre Bergounioux, Carnet de notes, 1991-2000, Éditions Verdier, 2007, p. 232.