4 réponses à “Angèle Paoli | Me voici restitué[e] à ma rive natale”

1. Claire Mareuil

   15/12/2005

   Quand une lecture suffit à vous *transe*porter …

   Un moment de magie partagée

   Merci Angèle de nous donner à (re)découvrir ces lignes

   Claire Mareuil

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2. Edith

   15/12/2005

   La citation ci-dessous est extraite du roman Amanscale de Maryline Desbiolles. Je la propose en lecture dans l’espace entre « Nager » de Jean- François Agostini et « Me voici restitué(e) à ma rive natale » de Saint-John Perse :

   « La nageuse n’a pas encore repris sa respiration. Le bras est en extension au-dessus de la tête et la tête est presque entièrement plongée sous l’eau. C’est un crawl lent, paresseux, magnifique. Seule la perfection du geste est visée. Il reste tout l’infini du monde à traverser. Qu’importe la vitesse. Sur les épaules qui émergent un peu brillent quelques gouttes d’eau saisies par le soleil, quelques gouttes d’eau dans le bonheur de ce saisissement, quelques gouttes d’eau qu’on dirait rapportées, comme un butin de guerre des eaux obscures. »

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3. angèlepaoli

   16/12/2005

   En écho à l’extrait choisi par Edith, ce presque final de Fuir, de Jean-Philippe Toussaint.

   « La mer devint plus vaste, plus lourde à mesure que je gagnais le large, je me sentais porté, emporté par la houle qui me soulevait, immense et ondulente, il y avait de petits remous de surface, des frémissements de vagues, des lames en formation qui se fendillaient en laissant échapper quelques filets d’écume. Je n’avais pas dû nager beaucoup plus de cinquante mètres, cent mètres au maximum, quand j’aperçus un petit rocher émergé au loin, autour duquel l’écume paraissait bouillonner, un petit rocher en mouvement, ou plutôt la tête d’un nageur, la tête de Marie qui apparaissait dans l’obscurité à cent cinquante mètres de là […] Marie ignorait que j’étais parti à sa rencontre, elle ne me voyait pas et continuait de nager à son rythme, la tête enfoncée dans l’eau, qu’elle ne ressortait qu’occasionnellement pour respirer. Je nageais toujours vers elle, je l’avais reconnue à présent, je ne voyais pas encore ses traits, mais je reconnaissais sa silhouette et sa manière de nager. Je m’étais arrêté dans l’eau et je lui faisais signe, je l’appelais dans la nuit quand enfin elle m’aperçut. Nous nagions les derniers mètres pour nous rejoindre, à bout de forces l’un et l’autre, je distinguais ses traits dans l’obscurité à présent, qui apparaissaient et disparaissaient dans l’eau ondulante, sa figure méconnaissable, froide, dure, exténuée, ses joues livides, une expression de hargne sur son visage, de ténacité et de détresse, d’épuisement, un regard de naufragée… »

   Jean-Philippe Toussaint, Fuir, Editions de Minuit, 2005, pp. 183-184

   Il faut lire ces pages magnifiques jusqu’au bout, d’une seule traite, en épousant le rythme des phrases, en se laissant porter par leur flux et leur houle. Et ne reprendre son souflle qu’une fois arrivé au point final, une fois le lecteur rejeté hors d’haleine sur la rive comme un nageur mort. Qui s’étonne, ballotté par les derniers ressacs, de se savoir encore en vie !

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4. Marielle

   12/01/2006

   « Suis-je venue
   La lumière sera pareille
   Exactement
   Peut-être même un peu plus belle
   Qu’avant
   Elle m’aura perdue
   Et puis après?
   Pour la terre nul intérêt
   Que je vive ou je meure
   Pour moi c’est l’unique commencement
   Dans une heure
   Je serai cendre ou diamant. »

   Anne Perrier, Le Petit Pré, Editions Payot, Lausanne, 1960.

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