III
 Long le tombeur qui se mit à gratter
dans l’herbe des derniers mots quel-
ques images, à détourer nos cils nos
bouches encore jeunes, nos jambes et
la campagne silencieuse de ses parents
à dessiner le souvenir de son double
jamais revenu avec la glucine sur les
toits.

Dire ne passant plus que pareil à une
fine pluie d’été dans les terres, sur le lit
des feuillages où dérivaient les grives
avec le ciel.

Parler devenant son intime domaine
voilé d’étangs, d’arbres, de brocs et sa
lèvre parfois qui heurtant un souvenir
encore, une image comme coincée dans
l’œil, qu’il s’aventurait à articuler par le
sous-sol de sa bouche.

Tous les verbes les mots laissés dans sa
paresse profonde de parfait tombeur,
de retranché en son dernier territoire,
d’une parole livrée aux laies assoupies
sans clairières.

Puis une nuit dans le noir nous avions
trouvé en même temps qu’une lettre du
mort une photographie du cabanon des
Falizes, avec un voile qui passait sur la
lumière
       on y voyait la lenteur, les deux
fenêtres inégales et la peine des herbes
folles, à l’avant.

Louis Adran, Tireur et tombeur, Cheyne Éditeur, Collection verte, 2025, pp.45,46,47,48, 49.