7 réponses à “Martine Broda | [à tant marcher vers la lumière]”

1. johal

   06/05/2009

   Il y a son pas, derrière ce pas. Son pas de cendres…

   Répondre
2. cp

   06/05/2009

   de soleil en soleil. Elle a changé d’île pas de lumière.
   Une femme allait chaque jour dans la forêt et, au soir, racontait : j’ai vu, à la source, une ondine aux yeux verts et à la chevelure d’or. Tous rêvaient par elle, heureux de l’entendre. Un jour, elle revint et dit : je n’ai rien vu. Elle avait vu l’indicible…

   Répondre
3. Ecorce

   07/05/2009

   Une respiration du destin, un accomplissement de la main au-delà du pont jeté, l’absence, de nuit palpite, et « l’Histoire est-elle une page blanche ? »..

   Amitiés.

   E.S.

   Répondre
4. Mth P

   08/05/2009

   Puisque la fin et le commencement sont de même texture, nous laissant l’espace à vivre et à traverser en équilibre au fond d’une minuscule lanterne chancelante, ici portée à bout de poème. Image d’un BECKETT sur une jetée venteuse, image d’un LE CLEZIO inondé de lointains ensoleillés, image d’une toute petite femme en noir qui sourit dans une rue pentue d’arrière-pays corse … Images, images… incessantes et providentielles… La lumière est ce qui est donné et retiré à tous et à toutes, à tout instant, partout… On le sait. On l’écrit pour mieux voir sans risquer l’aveuglement de l’éblouissement ou l’angoisse des ténèbres. Lumière convoitée et redoutée, or des yeux. Puisqu’on apprend à sortir brusquement d’une pièce obscure pour affronter le dehors, en plissant ou voilant le regard, sans pouvoir revenir en arrière, sans imaginer encore l’autre bord, où revient toujours fidèle, le tout aussi obscur, l’absorption suprême. Se contenter de décrire, comme Lorand GASPAR ci-dessous ?

   … dans ce premier jardin
   
        des protozoaires sortent de leurs coques
        les insectes de leur cocon et chrysalides
        les graines se gonflent jusqu’à ce
        que se brise le sommeil
   dans une craquelure d’argile
   
        l’âme timide d’une pousse verte
   
   salue la lumière
   
        que les collines se ceignent d’allégresse
        et les fleurs
   
   quelle témérité
   
        quelle confiance en soi de la vie
        quel mépris de ce qui n’est
        pas la chair intime du mouvement
   
   tendre écaille de lumière finie
   
        baisant la rigueur du sol
   qui ne t’a pas rencontré
        saura-t-il jamais entendre
        la clarté qui vibre parfois
        entre les mots –

   LORAND GASPAR, Terres stériles, Sol absolu,
   [extrait], nrf Gallimard, 2001, p. 117.

   Répondre
5. Christiane

   08/05/2009

   pour Mth P
   de Lorand Gaspar, aussi – Patmos

   « des vents se lèvent –

   cet angle droit de nos murs
   divise nos yeux en clair et ombre
   où glisse sans heurt le blanc immaculé
   de l’ange sans honte de nos peurs

   et comme la clarté fouille dans les plis !
   comme elle bondit dans l’obscure mêlée
   de corps de mots de couleurs
   où ces labours ces membres brisés
   trouveront-ils leur visage ?

   des forces inconnues de nos mains
   jouent avec l’encre de la nuit
   encre fendue, encre éclaboussée
   le blanc qui vole dans la soie des murs
   et Wang l’Encre aimait le vin
   ne s’arrêtait de peindre jamais
   les pins et les pierres
   et personne jamais ne sut son nom
   ni d’où il venait- »

   Oui, Martine Broda et Lorand Gaspar ont marché sur cette ligne d’encre qui sépare l’ombre de la lumière. Pour un temps, l’une connaît ce que l’autre ne connaît pas encore…

   Répondre
6. Mth P

   09/05/2009

   « Pour jouer [encore] avec l’encre de la nuit « … Imaginer une réponse pour Christiane et un bel encouragement pour le vieux peintre libre . Toujours dans la langue de Roland GASPAR , même ouvrage que précédemment, page 175 :

   Au bout de tant d’années vécues dans la nudité de la terre,
   tu regardais ce lieu étrange d’un arbre.
   Tu avais vu le monde fait de grandes pages claires et inexorables
   ouvertes à la foulée d’un souffle sans attaches.
   En ce jardin d’oliviers tout se nouait.
   Que voulaient dire ces méandres, ces divisions, ces rivets,
   ces ombres dans l’ombre sous des paupières brillantes ?
   Tu leur montras la nudité de tes nerfs, cette faible lame de ta douleur.
   Au plus bruyant de la gloire et du désastre, peux-tu entendre encore
   le chant des hanches douces de Gribine, le bruissement poreux de ta provenance ?

   Répondre
7. Christiane

   09/05/2009

   Réponse à Mth P (lu en cette nuit d’insomnie), toujours dans la langue de Lorand Gaspar, toujours le même livre…

   « sifflement d’aile dans un mur de nuit –
   un son qui t’accompagne, une lame d’éclair
   deux heures du matin quelque part dans l’espace
   syllabes de lueurs, bougies qui dérivent
   le chant est un tortueux labyrinthe
   creusé dans les corps solitaires –
   nous conduire-t-il jusqu’à l’aube ?

   va et vient d’icônes, d’encens, de voix
   le pouls furtif des flammes minuscules
   clignotements dans le gouffre immuable

   et nos mots sont pareils à un plongeur
   dans les glauques profondeurs de l’oubli
   algues et sables mêlés à nos voix

   Cris tout au fond des chambres sans mémoire
   où des corps cherchent l’unique fenêtre

   fleuve dans le fleuve, chant dans le chant
   nage secrète dans le corps du nageur –

   Nous sommes les eaux de l’immobile voyage
   les faîtes et les creux du temps
   serrant la barre du cri sur le ventre –

   dans les labours de mer des ombres blanches
   fous, pétrels, frégates, fulmars
   fouillent l’écume des eaux déchirées – »

   Amitiés dérivant sur le blanc de la page…

   Répondre