Les Lucarnes de Jeanne Bastide s’ouvrent sur la luminosité d’une enfance méditerranéenne. Brodées du silence des mots, les lucarnes s’ouvrent côté ombre, côté soleil, sur la bastide de pierre, sertie de son écrin de vigne. Et sur les personnages familiers qui l’habitent pour y vivre et y mourir. La grand-mère, brodeuse de lucarnes « assise au bord des jours », est « le rire de la vigne ». Elle gabelle, pareille aux sarments de la Pierotte. Le grand-père arpente les rangées de ceps et veille sur la « calligraphie » de sa vigne. Josèphe, l’ancêtre folle, emmurée dans sa chambre, hante la maison de son présent sans passé et sans avenir. Louis tisse ses effervescences dans l’entrelacs de ses mains. Mariette, cachée derrière son rideau de cheveux raides, fabule et invente des histoires à faire frémir. La « belle Augusta », pétrie de dévotion et de sensualité, est convoitée de tous. Les autres, agglutinés deux à deux par la terre, bouclent le récit.