Loin là-bas, brusque retour de
mémoire. Mon amour est
une île.

L’image est fixe. Le soleil
du matin sur les pierres. Des
monceaux légers de feuilles
sèches. Des fumées qui pas-
sent rapidement dans le jar-
din. L’air d’un blanc déjà
cru qui devient éblouissant
quand déferle un de ces
nuages farouchement noirs
sur le paysage.

Puis ces brefs passages de pluie
sur les feuilles avec le bois
usé par le temps, les bruits
de journaux qu’on froisse.
Le vent qui traîne sur le
perron de grosses feuilles
d’aristoloche desséchées.

Déborah Heissler

D.R. poème extrait (pp. 19-20) de « KAIMAMIRU | ENTREVOIR »
in Comme un morceau de nuit, découpé dans son étoffe
paru chez Cheyne Éditeur en octobre 2010
avec l’aimable autorisation de Cheyne Éditeur
et de Déborah Heissler pour Terres de femmes

Note d’AP : la mise en page est conforme à celle du tapuscrit original
et non pas à celle de la publication définitive, mais le principe de mise en page
sur deux colonnes est le même.